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Il computer parve piacergli parecchio. Fece una pausa per un phon, poi si diede di nuovo alla lettura. Ormai era pochi centimetri di distanza. Ettore batteva sui tasti carattere, lui passeggiava su quelli funzione. Fu il contatto. Fece una pausa. Sembrava stesse annusando qualcosa. Ettore sorrise sorpreso: quella micro-ganascia gli faceva il solletico. Aveva sottovalutato la forza di quelle fauci: erano in grado di ferire.
Era giunto il momento di agire, quella convivenza si era rivelata un fallimento, non poteva più continuare. Ettore, per giunta, doveva finire il proprio lavoro. Per un momento rimase in ascolto senza udire nulla. Poi per il freddo e la paura che potesse rientrare, richiuse la finestra. Lui certo sarebbe sopravvissuto. Non voglio fare una recensione o roba del genere, non ne sarei mai in grado.
Voglio solo prendere qualche appunto e condividerlo con voi.
Sono momenti preziosi nella lettura di un libro. Ecco, quello che sto leggendo — sono circa a metà — me ne sta regalando parecchi. Ed eccomi qui. Non credo di fargli un torto enorme usando questo aggettivo. Non è un tipo che si prende troppo sul serio. Meglio, è un fatalista. Religiosa no, quello no. Sia chiaro: Herman è figlio della sua gente, della sua cultura, della sua religione. Non è un miscredente. Sa, conosce, non rinnega, ma nemmeno promuove.
aprile – – Un cielo vispo di stelle
Non interpreta, non vive. La sua visione del mondo non passa attraverso la Bibbia, non di primo acchito quanto meno. Non a caso, prima della guerra, il giovane Herman si era iscritto, appunto, a filosofia.
Ed era qui che volevo arrivare. A quelle definizioni, quelle visioni. Quelle che leggendo ti vien voglia di sottolineare. Riporto solo qualche esempio, qualche chicca. Herman e i figli. Ogni donna Herman incontri nella sua vita gli chiede un figlio. Non ne vuole. Tanto da abbandonarli. Siamo ancora in Polonia, prima della guerra. Il mio personaggio preferito. Sfaccettato, energico, affascinante, eccentrico, vulcanico, afflitto, nevrotico. Il suo ritratto dura interi capitoli, riempie spumeggianti dialoghi, si ramifica, avvolge tutto, si spinge in perverse immaginazioni sessuali, addirittura in grado di stuzzicare anche la pelle squamata del nostro Herman.
Herman sedeva in silenzio, preoccupato per la complessità della sua situazione. Si era trattenuto nel Bronx per tre giorni. O come lui, legionario per un colpo di testa giovanile, poi fuorilegge, piccolo imprenditore, detenuto, rivoluzionario di professione. E molti di più tra le sbarre.
Il padre operaio alla Fiat, la madre a servizio nelle case dei signori, a suo tempo attivi entrambi nella Resistenza, non possono capire quello scavezzacollo. In particolare è la madre ad avercela con Marcello, anche perché gli altri figli non hanno tutti quei grilli per la testa. O almeno questa è la sua impressione. Ma il tempo dirà chi è il più generoso tra tutti quanti. Niente male, peraltro.
Dopo , quando ti ritrovi con il malloppo conquistato, senza un graffio tu e i tuoi complici, il riposo nei migliori alberghi, ebbene, per Ghiringhelli è qualcosa di esaltante. Piacere puro. In fondo è questo a ricondurlo ogni volta alla sfida, non soltanto il bisogno di soldi.
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E in affetti le rapine vengono fatte anche quando in banca, in un conto corrente a suo nome, giace una notevole quantità di bei bigliettoni. In Algeria con gli altri commilitoni partecipa al massacro della popolazione locale, contadini, donne, intere famiglie. Qualcosa lo ferma: farsi disumani a tal punto diventa per lui inaccettabile.
Decide di scappare, benché sappia che i legionari disertori non abbiano futuro alcuno. Se dapprima non gli danno credito e lo sottopongano a infiniti interrogatori, alla fine intendono quel tipo di rifiuto e gli offrono la possibilità di salvare la pelle con un passaporto falso, destinazione Parigi. Certo, la famigliola serena non fa per lui. E quelle donne ne pagheranno il conto. La serie memorabile dei colpi assume a volte il sapore della leggenda, seppure la galera sia un incidente di percorso inevitabile.
Mai ammettere, negare sempre, e questo per qualche decennio gli risparmia detenzioni oltremodo lunghe.
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Ma non mancano i pestaggi degli agenti, le rivolte in carcere, le fughe rocambolesche. A evitare che il memoir possa ridursi a una noiosa sequela di rapine, a un fuori e dentro le prigioni, è la bellezza della lingua, fatta di diverse parlate popolari — il dialetto del Nord, Torino e Piemonte in particolare, come pure delle zone francesi da lui frequentate — e del gergo della malavita di allora, ormai sparito o trasformato è più che probabile.
Un autore più alla mano, meno crudele del geniale e provocatorio Jean Genet nel suo Diario del ladro , riferimento inevitabile. Possibile che alcuni reati ancora in essere e la ricaduta di certe informazioni politiche concorrano a impedirglielo.
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Tuttavia una testimonianza dal di dentro, con una voce come la sua, e da quella particolare angolazione, sarebbe davvero augurabile. Benché suddiviso in ben 16 capitoli, Cattiva è più un racconto che un romanzo. Straordinario racconto, va subito detto, su un argomento per niente facile da trattare: il rapporto tra madre e neonato.
Accanto alle parole in napoletano verace, usate con parsimonia, è la struttura della singola frase, e il suo particolare andamento, che rievocano quelle radici. Siamo in un quartiere di Napoli a ridosso del vulcano. Pochi i fatti: un parto, la nascita di una neonata — solo verso la fine sapremo il suo nome come se il rapporto tra madre e figlia fosse innanzitutto tra due corpi — e poi il ritorno dalla clinica, pappe, pannolini e infiniti pianti di cui la madre inesperta non sa scoprire la ragione.
Esaltazione perché quella nascita è una cosa grande, e paura di non farcela. Un universo che si dilata nelle ore nei giorni. Rossella Milone riesce a rendere con acutezza eccezionale gli impulsi più riposti di questo passaggio estremo nella vita di una donna, che coinvolge ogni fibra del proprio essere, fisico e mentale.
Sono i rivolgimenti interiori, anche i più oscuri e contraddittori, a trovare inedita rappresentazione. Mia figlia non lo sa afferrare quel libro, rivolge a Daniele uno sguardo lattiginoso, lui le sorride, lei non è appagata e si mette a piangere. Niente come una maternità fa scoprire a una donna, che fino a un momento prima si è pensata come un essere sociale, capace di plasmare i destini individuali e collettivi, quanto sia invece potente il rapporto con la natura.
Le lune, quelle che sollevano le maree, le nove lune necessarie a completare la gravidanza. Le onde di dolore del parto, capaci di allargare le ossa pelviche per permettere la venuta al mondo del nascituro, come parte del cosmo.